Triste réalité qu’est notre race
Désenlaçant la vie de leur corps cette vie fugace
Tuant ses frères dans un ballet métallique
Damnant ceux d’en face d’une haine archaïque
Machine formant des projectiles pernicieux
Instrument de musique de cet orchestre calamiteux
Maelström machiavélique tachant la terre d’un vermeil malicieux
Insolence de ces instruments miséreux !
Devenue des simples pions géants
Pourprin est la couleur de leur orgueil
Pourrissant leur planète de patins sanguinolents
Despotique est l’instinct les amenant dans leur cercueil
Diabolisant ses frères euphoriquement
Pourfendant leur race dans un accueil diffamant
Lie de la terre
Finalement est l’humain
Limogeant notre bon sens pour la guerre
Fissurant notre âme pour un avenir incertain
Quand j’avancerai un jour contre mon gré l’arme à la main
Éliminant mon espèce avec chagrin
Dépeçant ainsi mon être dans ce triste dessein
Que les Psychopompes viennent me chercher un mouchoir à la main !
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